all my friends are guys. 'cause they don't bitch.
прочь ваши грязные взгляды от меня идеальной

я вся из пепла из кружева выткана сталью

в каплях дождя...

нет.

каплям дождя изменить я не смею






-что лучше - музыкант или художник?

- и то, и другое - занятия неблагодарные.

- а что, есть благодарные?

- да, но они скучные и бездушные

- художником быть примитивней...

- смотря каким.

- ты никогда не думал что, чтобы быть хоть бытовым музыкантом, нужно знать как минимум три аккорда. А чтобы тебя заметили - надо прыгнуть выше головы. Ну или поймать за хвост удачу

- ммм...а художником?

- а ему достаточно попасть в рубеж эпох. Возьми хотя бы Малевича.





это гроза, одна из тех первых гроз, когда льет как из ведра... сложить зонтик, скинуть туфли и бежать, бежать по лужам...

но вдруг призма капель меняется и становится грустно от того, что небо --- плачет, и мне хочется --- плакать. потому что небу --- грустно. и мне --- тоже.

И в холлах магазина пустынно и холодно. Геометрически - холодно.

У кассы скучают ударники музтруда. Беспомощно, комкая пальцами банкноты, дрожа тонкими пальчиками, робко поднимаю взгляд... жадно смотрю на эти волосы...волосы цвета mousy-brown...

все что угодно, лишь бы небо кипело в лужах и меня бы опять занесло в эти павильоны...

Наверное, так было угодно небу.

Зажимаю скулы тисками рук.



И иду, сколько еще остановок, иду пешком. Чтобы осознавать, откуда иду.

И чтобы выпархнуть из своей груди белой птичкой.

И стереть пальцы.

И то, что всплывает на ум и есть то, чем я могу охарактеризовать все происходящее.



Ты белый и cветлый, я, я темная теплая.

Ты плачешь - не видет никто, а я, я комкаю стекла, дypа...

Ты так откpовенно любишь, я, я так безнадежно попала.

Мы, мы шепчем дpyг дpyгy секpеты, мы все понимаем, и только этого мало.



испытываю чуть ли не оргазм при этих строчках. любовь - оргазм сердца...


@музыка: Zeмфира

@настроение: приподнятое за шкирку